Lo Scrittore Alveare 1.

Questo testo è stato composto da decine di persone diverse. Io ne scrivo una riga, quella successiva la scrive una persona che conosco, poi un'altra io, quella dopo una persona diversa, poi di nuovo io e così via. Questa divisione in righe non corrisponde a quella reale di composizione.


E’ difficile trovare persone che possano dirti come raggiungere questo posto. In pochi lo sanno, a ringraziamento del loro impegno nella causa. Io non ho mai detto a nessuno come fare, né conosco nessuno che l’abbia mai fatto. Ciò nonostante lei era lì, ed era di certo la ragazza più sexy che si potesse immaginare: 157 Kg di curve cicciose, sebo e obesa voluttuosità. La sua ombra era uno spettacolo.
Aspettai 2 ore alla fermata e un solo pensiero attraversava la mia mente: avrà la minima idea di dove si trova? Se ne andrà a cercare altro di più interessante o resterà a pensare ancora? Ad un certo punto si accorse che la stavo fissando, si tolse un auricolare e "Guarda che l’ultimo autobus è appena passato - disse. Non solo si trovava lì, ma per di più ci sarebbe tornata ancora e ancora, ogni giorno con lo stesso borsone pesantissimo, a non fare altro che aspettare un modo per uscire da quella spiacevole situazione; ma questo sul momento non lo sapevo, come pure non sapevo ancora che proprio quel giorno, in quello stesso identico posto avrei lasciato per la prima volta la fermata.
Successe che mi prese l’ansia e cominciai a sventolarmi la faccia sbuffando pesantemente. Non so se lei se ne accorse, ma dopo aver ostentato la mia nonchalance, il suo sguardo penetrante si fermò su di me, come se per lei io non fossi altro che un semplice autista. Mi costrinse ad accompagnarla a casa, fece leva sulla situazione, ormai in stallo. A niente servì l’indifferenza con la quale cercavo di apparire, lei non mi permise neanche di temporeggiare: tentai di scappare attraverso la porta semi aperta del manifesto sulla pensilina, ma mi sbarrò la strada con le sue mani tentacolari. Riuscii a scappare, presi un taxi.